Prolog

                                                                                                                                                                                                                             
                   Miłość, przyjacielu,

                                               To dym, co z parą westchnień się unosi;
                                              To żar, co w oku szczęśliwego płonie;
                                               Morze łez, w którym nieszczęśliwy tonie.
                                               Czymże jest więcej? Istnym amalgamem,
                                                Żółcią trawiącą i zbawczym balsamem.

                                                                                                                            

                                                        William Szekspir